Le pragmatique romantique

Dans le cadre du Coïtus de la semaine. Parce que c'est toujours un plaisir immense d'écrire!

Le conte de la sorcière chagrine
ou
On m'a jeté un sort, hier. Ça grince.

Jadis, auparavant, dans la nuit des temps,
vivait une demoiselle d'une beauté à faire peur,
sa peau d'une blancheur diaphane comme vapeur,
son sourire si doux d'un reflet qui détend...

Ah non. C'est pas vrai, je ne vais certainement pas me remettre à faire du romantisme à la noix. C'est quoi aussi ces idées, j'ai presque pas l'air d'un gars en manque moi là! Peau blanche en plus, on est quand même plus au siècle des lumières... L'idéale déchue, la si belle Cibèle, c'est du très déjà vu. Et des quatrains en rimes enchassées, c'est dépassé. On recommence!

La sombre âme tourmentée, devant Satan,
son ardeur, son feu, son délire, déchéance,
consume ses passions, traînée d'antan,
sa perdition a pour soeur ma romance...

Merde. Encore pire. des vers de 12 pieds, je déteste ça, je ne me souviens jamais comment vraiment les compter! Les alexandrins, c'est bien beau, mais ça fait poussiéreux quand même, je n'ai pas d'obsession baudelairienne, pas du tout moi. En ces trucs de Satan là, veux tu ben me dire ou je vais aller avec ça, c'est presque pas éculé! Hum. Ok. On se retrousse les manches de t-shirt là. Ça ne va pas rester si aride, croyez-m'en! Oui c'est ça. L'automatisme. C'est dû pour revenir à la mode ça!

Sorcière, misère, calvaire, ciboire,
malheur, torpeur, saveur, couleur,
torture, brûlure, enflure, morsure...

Serre moi très fort. Prends moi encore. Dedans tes bras.
J'pense juste à être tout nu avec toi.

Zut. J'avais oublié d'arrêter ma musique. Ça n'aide vraiment pas les automatismes de se faire chanter de langueurs de Mara dans les oreilles là. Vraiment pas. Ça me fait pas du tout penser à personne là. Même pas. Merde. Dedans tes bras. Non, non, ça va. Je vais moi-même retrouver mon équilibre là. Oui, oui, je vais aller me prendre une autre boréale rousse "pour m'aider". Hehe. J'aime ça quand je suis capable d'être cynique avec moi-même, je trouve ça sain. Ok, on avait pas un texte à écrire?

Ah ça y est! Du post-moderne! C'est ça! Des vulgaires machins, no effects, petit pot de beurre, quand te bérurieresieras-tu? Oui, oui, oui! En plus en pastiche de la mère Michèle. Aha! Yes! Je cue de la musique de circonstance (filter:punk) et on écrit ça...

C'est la sorcière chagrine qui ne sent plus sa chatte,
qui crie à la fenêtre à qui la lui rendra,
c'est le père l'eusses-tu cru sur trois accords qui lui a répondu,
mais non ma sorcière chagrine votre chatte n'est pas mourue,
pour la retrouver arrangez vous qu'à sente pus la morue!

Sur l'air du trou rasé trop ras,
Sur l'air du trou rasé trop ras,
Et tra la la.

Eurk. C'est non seulement de mauvais goût, on devrait enlever le goût tout court. C'est mauvais.

Mais il va faire quoi cet auteur prétendu maintenant? Il va faire quoi pour arriver avec quelque chose de potable, hein? Il ne va quand même pas se mettre à jeter ses états d'âmes sur électrons recyclés! Non, mais sérieusement! Il va faire quoi, vous faire croire que c'est à cause de cette fille d'hier, celle à qui il a voulu projeter ses ardeurs et ses jolis mots, prendre sous ses charmes? Il va vous faire croire que c'est elle qui l'aurait ensorcelé? Hehe. En tout cas, il pourrait essayer. Il pourrait...