Le pragmatique romantique

J'ai des rimes que de poussières, antiques,
je tente des vers seul, que je ne peux pas compter,
m'enfarge dans quoi, onze, douze, treize pieds,
j'dirais que c'est plus tendance et moins pathétique.

13. Me semble pour le dernier. Et les autres.

Je ferais croire que c'est un exercice voulu,
je clamerais que c'est plus moderne ainsi, non?
Je ferais style pour cacher l'absence de raison,
je tenterais de vous faire croire à tant de dévolu.

Merde. Le dernier, il buste pas à peu près.

j'aimerais vous faire voir tant de dévolu.

Douze me semble. Ok. Zut, j'étais parti sur treize.

Enrobage et format résolument mystique,
alexandrins imparfaits, alors le sont-ils?

Prétention. Mensonge. Punctuation. Rhytme.
Mythe pour rimer avec rhytme? Non, Déjà.
Humilité peut-être, parce que c'est en deça!
Ordinaire. Vraiment. J'assume. Malheureusement.

Encore trop. Ces pieds, c'est moche, de dire mon indiscipline.

Et la douleur que je sucre pour vous faire croire à tant de recherce alors qu'au fond c'est pathétique et que je répète les mêmes mots pour dire encore ce que je souffre et que je dévale cette phrase à bout de souffle et sans pause et que je tords la saine ponctuation et que je décline mes funestes oraisons et que j'ambitionne mes virugules absentes et que je viole les règles pas si récentes et que je vous engueule à coup de "et" inlassables et que je me mets KO et inclassable pour me faire croire que j'existe un peu plus.

J'ose pas la compter celle là.

Des cendres de mon désespoir j'ai attisé mes mots.

Ah oui. C'est pour ça que je l'aimais mon spleen.
J'me fais légende pour un instant, et j'y crois.