Le pragmatique romantique

Ce soir je ne cherche rien mais je ne trouve pas.
Cette nuit je divague et je m'étale en mots épars.
Sombre recherche qui suit mes traces, mes pas.
Trop de bruit, je m'évade, je provoque mon départ.

Aucune raison d'être ainsi, j'avoue, c'est vrai.
Je galope, je détale, je m'emballe, je suis partant.
Oui c'est con, je me fuis, je joue, j'aimerais...
Être ailleurs. Un autre. C'est faux. Pourtant!

Pourtant pas du tout. Je fais semblant, tellement.
Je suis moi-même, égotrip intense et immense.
Je me moi. Complexe de supériorité, harcèlement,
projection, assurance, surmoi, alors, démence.

Conscient. Tellement. De mes cicatrices. Douleurs.
Content. Pour un temps. Beaucoup d'indices. J'ai peur?

Vérité, intégrité, révélations. Transparence, à quel coût?
Vélocité, intelligence, imagination. Essence de tout.

Être ou ne pas être, ce n'est pas une question.
Je suis. Tu es. Nous sommes. Oui? Non?

Ça importe peu. Ça importe tant.
Ça emporte tout. C'est important.

Autant en emporte l'avant.
Et demain, je serais, libéré, sûrement.

Et mes mots, par mon clavier, déversés, inconsciemment, violemment, intensémment, forcément.

Iront forger mes palissades invincibles.
Iront forcer mes pénombres invisibles.
Iront fortifier mes échos indicibles.
Iront former mes espoirs indivisibles.

Et moi-même, par mes rêves, partagés, inversés, résolument, réseautément, urgement, fermement.

Je suis, tu es. Je n'en prétends pas plus...