Le pragmatique romantique

Du style Proust ou Flaubert.

Quand le soleil vint me tirer du sommeil profond, réparateur autant soit-il certes, ombrages de mes jours moroses teintées d'amertumes, tels les éclats du goûter de la terminaison de la semaine avec le rustre collègue qui me sert d'associé, distingué comme un mineur de Zola ou une pute de Voltaire, dis-je, mes yeux s'entrouvrant sur la magnifique journée que Dieu avait daigné nous offrir, j'émis un baillement un peu sot dois-je humblement l'avouer.

Après moults manoeuvres pour m'extirper de mon lit, je réussis tant bien que mal à projeter mon corps sous l'eau chaude des installations, vétustes encore l'année dernière maintenant clinquantes de la modernité des rénovations que mes mains avait su provoquer de cet amas d'anciennes épaves salledebainesques, l'eau coulant sur mon corps permit à mon cerveau de s'activer un tant soit peu.

Me jettant corps et âme dans la restauration de l'antichambre qui servirait à ma demoiselle de repaire pour ses frasques adolescentes, la motivation m'habitant en ce jour comme jamais le précédent n'avait su l'inviter,
c'est avec joie et entrain que nous répandâmes, ma truelle et moi, couches de plâtre sur les murs que notre fierté avait élévés la semaine d'auparavant. Après de durs labeurs au cours de cette chaude journée, nous nous couchâmes, ma douce passionnelle et moi, enlacés sous d'épaisses couvertures d'époques, lambrissées de velours et d'amour. Du moins c'est le souvenir qu'en garde ma fragile mémoire.