Le pragmatique romantique

Parfois, tard le soir, très tard,
je songe à la mort qui me hante.
Parfois, dans le noir, tintamarre,
ma tête explose, implose, torture lente.

Seul à ma table, branché au monde,
Parmis tant de gens, isolement.
Cherchant qui, à l'autre bout du monde, ou presque,
répondra et s'émerveillera de mes fresques,
pourquoi je ne sais, ni comment,
certitude s'il en est une, l'instant d'une seconde...

Par ma plume. Je revis.